Onda terráquea

Los indígenas de Sentinel del norte, oriundos de las lejanas islas Adaman, podrían afrontar en breve uno de los peores destinos para una tribu no-contactada: convertirse en una feria de carne y hueso.  Están en el blanco de los safaris de tours humanos. Como ya les ha sucedido a sus vecinos de archipiélago, los  jarawas. Quienes, ahora, son los protagonistas de un espectral tour. Pero, hay una diferencia sustancial entre ambos pueblos: en Sentinel del norte, disparan a matar. Y lo hacen contra cualquier iluso que se atreva a acercarse a sus lejanas costas.

La memoria de un pueblo es una acuarela que se diluye en el altar del tiempo. No para Victor Churay, pintor  de los boras, quien creía que podría inmortalizar el destino de su maltratada tribu. Para ello, persiguió siempre al único color que el bosque le negaba: el azul. Con el que, sin embargo, acabaría fundiéndose en su temprana muerte a orillas del mar.

El paraíso amazónico también ‘cayó’ por el uso indebido de un árbol. En esta ocasión, la mano que mecía la cuna fue la misma que perforó el secreto. Y esta vez no fue una historia sexista, sino una masacre tremenda, derivada de la pura avaricia. Hablamos de la tragedia que rodeó la explotación del árbol gomero de la Amazonia durante el siglo XIX y principios del XX. Una masacre callada y olvidada por el mundo.  La resina del Hevea Brasilensis (un árbol oriundo de los ríos amazónicos) se convertía, a partir de 1840, en parte de la llamarada industrializadora. Era la materia prima para fabricar ruedas de coche, pelotas, artículos impermeables. O incluso la suela de las botas. Pero tras su manufactura, se escondía una estructura genocida que avanzaba torturando y asesinando a los nativos, cuyas familias eran secuestras como garantía. 

En la inclemente lucha por la supervivencia en los bosques fluviales de la Amazonia, las estrategias de supervivencia desafían los límites del ingenio y las barreras del color. Sin embargo, hay una del todo diferente. Una que llama a las puertas de la drogofilía más intensa: la disoluta vida del perezoso entre lianas. Un ejercicio de colocón intenso, que le proporcionará un camuflaje de terciopelo en su suave viaje a través del cosmos selvático. 

El río Amazonas casi no contiene agua. Baja repleto de las caras, leyendas, masacres y pinturas de la selva, atrapadas en un remolino de vida, codicia, maravillas y muerte. Estas realidades líquidas de la historia se cristalizan entre los pilones del suburbio Iquitense de Belén. El hogar del llamado ''Pueblo libre''. Una ciudad codificada dentro de la propia capital de la Amazonia peruana donde la ONG La Restinga (''La tierra que resiste'') cumplirá 20 años, ayudando a crear un puente entre dos mundos: el del golpeado universo del río y el de la pujante metrópolis que se alimenta de la selva.

La selva amazónica respira como un gigantesco ser vivo. Un cuerpo antiguo y primigenio cuyos secretos se enroscan en la noche de los tiempos y fluyen a través de sus arterias fluviales. El ser humano es solo un invitado en la gran partitura de su misterio; y su razón una rendija desde la que tan solo se pueden otear sus misterios. Un rugido que recorre la historia de la Amazonia al ritmo de leyendas y mitos tan increíbles como los mismos parajes que tallan la mayor selva del mundo.

Gran parte de las selvas de todo el mundo están bajo la amenaza de un enemigo discreto, pero implacable: las macroplantaciones de hoja de palma. Una palmera tropical de cuyos dátiles se obtiene un aceite vegetal, codiciado en la industria cosmética, agroenergética y alimenticia. Pequeños agricultores y grandes corporaciones están convirtiendo su extensivo monocultivo en una excavadora que se come miles de hectáreas selváticas cada año y que amenaza el equilibrio global.   

Las afiladas paredes de arcilla roja perdidas en las cercanías al lago Titicaca (3800 msnm) se abren como aceradas cortinas ante el misterio de Aramu Muru. O cómo la llaman los lugareños: la puerta del diablo. No hay ningún circo turístico tras las formaciones megalíticas que acontecen a este yacimiento, desconocido por la ciencia hasta 1990, y que provoca una inquietud visible entre los lugareños. Sus únicos testigos objetivos son los glaciares, el lago y un altiplano de alto voltaje. La mitología inca predica que fue aquí donde el sacerdote Aramu Muru (del que toma nombre la puerta) entró en un portal, a rumbo desconocido, para esconder el gran disco de oro del Coricancha (el gran templo del sol de la capital, Cuzco) de la invasión española. Pero, los habitantes del área aseguran que el portal ya estaba antes de los incas y que era reverenciado por las culturas Pukara, Tiwanaku, los Lupacas o los Kollas. Y que su antigüedad se remonta a la etapa prehistórica.

Desde finales de los 60, hay un descubrimiento que mantiene perpleja a la comunidad científica. Se trata de la exacta correlación entre determinados combinaciones simbólicas del milenario I Ching , 'El Libro de los cambios' y la estructura del ADN; al que podríamos llamar 'El Libro de la vida'. Su exacta correspondencia ha creado un puente entre la filosofía china de hace cinco milenios y la ciencia moderna. Que ya advirtieron matemáticos históricos de la talla de Gottfried Liebnitz. Sin embargo, este refinado matemático renacentista no habría podido descubrir un código oculto del I Ching, que habría aumentado su perplejidad: la codificación de la estructura del ADN en la lectura de uno de sus bloques de hexagramas (conjunto de seis líneas). Fue el biólogo alemán, Ghunter S. Sent, quien publicó en 1969, The Coming of the Golden Age, en el cual da cuenta sobre el resultado de sus de sus investigaciones en relación con la congruencia observada entre ADN e I Ch

Todas las grandes cosas nacen con una idea absolutamente loca que se le ocurre a una persona absolutamente decidida a cumplirla. Y todas las grandes cosas llevan tras de sí una increíble mezcla de ilusión, inocencia y trabajo a quemarropa. Poco me acordaba yo de lo que eran las utopías, cuando entré en un taxi de Quillabamba en compañía de cuatro peruanos y una caja de estridentes polluelos. Nadie podría decirme que un día después estaría sumido en los albores de una jungla, recolectando rocas para construir el tobogán más alto del mundo; o cuanto menos, de latinoamérica. El plan surgió entre curvas andinas: al alba, iría a conocer el trabajo en una Chakra (pequeño minifundio andino) de la mano de mi interlocutor; un peruano llamado Raúl Araníbar con el que había entablado conversación durante el trayecto. Todavía se divisaban las estrellas desde las mismas montañas desde las cuales los incas habían diseccionado el firmamento, cuando entré en una húmeda vereda llena de cafeta