Onda terráquea

Un hombre camina solo por un pasadizo débilmente iluminado; a su paso, las luces de los anuncios se van prendiendo, dejando un rastro infinito de escaparates penetrantes. El hombre no lo sabe, pero su mente está siendo levemente programada. Y así será, día tras día, hasta que sus deseos y su conducta no nazcan del abrigo de su consciencia, sino del patrón que un 'gusano' ha ido creando mientras se abría paso a través de las capas de su cerebro. Allí, creará un camino o red de información que influirá considerablemente en sus deseos vitales.

Justo en el momento en el que parece que el desierto se expande sin límites para abarcar todo el horizonte, aparece Chicama. Una playa tallada en la génesis del desierto que se pierde en las brumas de una costa que lleva hasta el norte de Ecuador. Un lugar de peregrinaje para los amantes del surf. El hogar de la ola izquierda (que rompe en esa dirección) más larga del mundo. Una interminable sacudida del mar; que nace en mar abierto y muere 4.4 kilómetros después.

Los primeros humanos en desafiar el batiente de las olas contra el lecho marino no fueron fieros maoríes desafiando los laberintos de coral. Ni los ancestrales aborígenes de las islas Adaman al mecerse entre el oleaje que lleva hasta sus inalcanzables dominios; como puede sugerir nuestra imaginación. Fueron los pescadores de la brumosa y casi infinita playa peruana de Huanchaco; quienes hace ya 5 milenios desarrollaron el arte de ‘volar’ sobre las olas.

Numerosas comunidades de las cuencas fluviales del Amazonas han interpuesto bloqueos fluviales indefinidos en respuesta al “recrudecimiento de los derrames petroleros en sus terrenos”. Sus portavoces, lanzas y arco en mano, responsabilizan a la multinacional Petrol Plus de no cumplir las normativas; hecho que provocaría numerosos escapes de crudo. Según los portavoces de la comunidades, se trata de un auténtico “ecocidio” que está acabando con su medio de vida y que tendrá serías repercusiones en el equilibrio del planeta.

La noche trae un halo fresco a la quebrada donde estoy agazapado. El aire húmedo se cuela entre las majestuosas raíces áreas de los pongos, trayéndome la promesa de una presa. Por fin una comida. Yo era el rey de la selva, el jaguar. “El que mata de un solo golpe”; así me reverenciaba la gente. Ahora, siento como mis costillas luchan por escaparse de mi piel. La luna ilumina un claro en el bosque completamente vacío. La oportunidad se ha esfumado. Es hora de largarse. Es hora de colocarse para olvidar que ya no soy el cazador, sino el cazado.

Muchos turistas llegan a los bosques tropicales de la Amazonia con la esperanza de contemplar y capturar algunas instantáneas de la fauna local. Después de todo, es la mayor reserva de biosfera del mundo. Su sorpresa llega cuando ponen un pie en la selva y los animales ya están a 4 kilómetros. Y la tarjeta de la cámara vacía. Para ellos, ha nacido una turbia industria: la de zoológicos y pseudo-ecoparques donde flashear a gusto. 

Hay algunas realidades que no conocemos a pesar de que implican la vida de cientos de miles de personas. Sus voces no se escuchan desde el centro de las ciudades: están silenciadas y olvidadas bajo el ruido de los coches, de las industrias y del vaivén de los ciudadanos. Se trata de los Barrios Bajos o Chabolas  (slum en inglés), un tipo de asentamiento humano marginal, poco salubre y frecuentemente formado por personas excluidas socialmente. En Kenia, Amnistía Internacional utiliza la definición "la mayoría invisible"  para definir los 2 millones de habitantes de barrios pobres en el país. Son una mayoría invisible y silenciosa de personas que viven en condición de higiene dramática y pobreza extrema. ¿Cómo puede la gente vivir así a pocos metros de la ciudad?